El Festín del Cielo

Andante Friedsen, Artistas migajeros (2025). Collage digital a partir de material fotográfico de archivo, 1500 × 1500 px.

Las ideas caen del cielo

como residuos de un festín etéreo,

migajas de un banquete eterno

que se deslizan, disimuladas,

desde la mesa de un dios obsceno.

El poeta —animal famélico—

las huele, las sigue,

las atrapa en la baldosa del día

con lengua sucia y fauces vivas.

Lambe lo santo en lo caído,

devora lo bello en lo podrido,

y de tanto tragar olvido

a veces vomita lo infinito.

Caído de la gracia, el amo,

ebrio de ambrosía y generoso en sus dádivas,

deja que el hombre sacie su gozo.

Pues para esos dioses de gesto lento,

el hombre no es más que un fiel lamento,

un perro que, por más que ladre,

tarde o temprano, se parece al resto.

Y así, repleto de verbo mendrugo,

el poeta se echa al mundo,

boca arriba, vientre expuesto,

con el alma saciada de contento.

Porque solo al hartarse de migajas

le brotan pupilas que miran la altura,

y por fin,

sin lamer el suelo,

puede quedarse quieto y mirar al firmamento.